Com redações destruídas, famílias dizimadas e o corpo como alvo, jornalistas em Gaza denunciam a guerra com o que lhes resta: a verdade.

“Se estás a ler isto, é porque fui morto.”
— Hossam Shabat, 23 anos, jornalista, morto por um drone em Gaza, 24 de Março de 2025

Na Faixa de Gaza, o jornalismo deixou de ser apenas profissão. Tornou-se missão. E, muitas vezes, epitáfio. Quando Hossam Shabat escreveu as últimas linhas da sua vida, fê-lo não como repórter, mas como testemunha. No seu testamento, publicado horas após ter sido morto por um drone israelita, deixou uma frase que ecoa como denúncia e despedida: “Documentei os horrores no norte de Gaza minuto a minuto, determinado a mostrar ao mundo a verdade que eles tentaram enterrar.”

As palavras de Shabat não ficaram isoladas. Tornaram-se símbolo de um padrão que se repete em Gaza desde Outubro de 2023. De acordo com o Comité para a Proteção dos Jornalistas (CPJ), este é o conflito mais mortífero da história moderna para profissionais da imprensa. Mais de 240 jornalistas foram mortos — a esmagadora maioria palestinianos. Não por estarem no local errado à hora errada, mas por insistirem em contar o que acontece num território onde a verdade é tratada como ameaça.

“Nenhum lugar é seguro”: o diário de Plestia

Plestia Alaqad, 22 anos, ganhou o nome de guerra de “Os Olhos de Gaza”. A sua voz treme, mas não cede. Munida apenas de um telemóvel e acesso intermitente à internet, documenta deslocações, bombardeamentos e despedidas. Numa manhã, teve de fugir três vezes: “Nenhum lugar é seguro”, repete como mantra e diagnóstico.

A sua vida transformou-se num ciclo de fuga, denúncia e sobrevivência. Ao contrário de jornalistas internacionais, impedidos de entrar no território, Plestia é uma das poucas vozes que resta no terreno. “Não somos apenas repórteres. Somos tudo: câmaras, redacção, abrigo, refúgio, memória”, escreveu num dos seus posts. O seu livro, The Eyes of Gaza, tornou-se arquivo urgente de uma realidade que se quer calar.

Tendas bombardeadas, redações desfeitas, jornalistas sem abrigo

A destruição não poupa nem símbolos de proteção. Redações, hospitais e tendas marcadas com “PRESS” foram alvos de bombardeamentos. No dia 8 de Outubro de 2023, a sede da Ma’an Network foi atingida. Emad Eid, o seu chefe de redação, perdeu 28 familiares. Hoje, vive numa tenda junto a um hospital, sem acesso regular a água, eletricidade ou comunicações.

O operador de câmara da Reuters, Hussam al-Masri, foi morto no telhado do Hospital Nasser, zona que deveria ser segura. Outro ataque, junto ao Hospital Al Shifa, matou seis jornalistas de uma só vez, incluindo Anas Al Sharif. O exército israelita alegou, sem provas independentes, que estaria ligado ao Hamas. A ONU considera que os ataques constituem potenciais violações do direito internacional.

Pergunta-se: como pode o jornalismo sobreviver se as suas trincheiras são tendas de lona e os seus escudos são palavras?

Apagão da verdade: o blackout mediático

A Repórteres Sem Fronteiras (RSF) acusa Israel de impor um “apagão da mídia”. Dois mecanismos alimentam este silêncio: por um lado, a proibição de entrada de jornalistas estrangeiros; por outro, um ambiente de risco extremo para os locais. Não há rede, não há eletricidade, não há garantias — apenas coragem e fé na palavra.

A autocensura também cresce em território israelita. Muitos jornalistas têm laços familiares com soldados no terreno, o que reduz a cobertura crítica da ofensiva. A ausência de contraditório impede o público de aceder a uma visão plural dos acontecimentos, alimentando a polarização e o medo.

A imprensa como alvo num processo de genocídio

No relatório “Anatomia de um Genocídio”, Francesca Albanese, relatora da ONU, afirma existir “motivo razoável” para acusar Israel de genocídio. O documento aponta para um processo de desintegração deliberada do povo palestiniano, não apenas física, mas institucional, social e cultural.

Neste quadro, a eliminação sistemática da imprensa local surge como mais do que um dano colateral. É parte estrutural do crime. Destruir redações, assassinar jornalistas, cortar comunicações — tudo converge para um único fim: impedir que a história palestiniana seja contada pelos próprios.

A memória, enquanto testemunho coletivo, torna-se assim arma de resistência. Cada vídeo, cada crónica, cada última frase deixada por um jornalista morto é um acto de acusação, mas também de esperança.

“Contar é resistir”: a última linha de defesa

A pergunta impõe-se: se todos os jornalistas forem mortos, quem contará o que aconteceu? Em Gaza, contar já não é apenas relatar. É resistir, é existir, é garantir que o apagamento não se torne total.

Plestia continua a filmar. Emad Eid continua a coordenar equipas em ruínas. Cada imagem partilhada, cada nome citado, é um grito contra o silêncio. E quando os corpos caem, as suas palavras sobrevivem — testemunhos sob fogo, deixados como última linha de defesa contra a barbárie.

Porque enquanto houver alguém para contar, há memória. E enquanto houver memória, há justiça por vir.